Muere Lentamente - Martha Medeiros

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce. Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente estas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados. Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz con su trabajo, o su amor, quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos... ¡Vive hoy! ¡Arriesga hoy! ¡Hazlo hoy! ¡No te dejes morir lentamente! ¡NO TE IMPIDAS SER FELIZ!"

Alas de Ángel - Luis Sandoval

Una vez el cielo sonrió,
un ángel a mí cayó,
puro y suave
de suspiro.

Supe que era ella,
Inocente
como una rosa al borde del nacimiento.

Bella
como un paraíso florido
alta
como un árbol de sabiduría
Única en la vida,
no la olvidaría.

Esas alas blancas
son francas como tu corazón
Esas risas
son armoniosas como un arpa
Esos ojos
son transparentes como tu alma
Esos labios
son rojos como el corazón.

Ella al pasar
brilla por su simpatía,
yo quedo perplejo,
mis alas se encogen.

No puedo mirarla
sin que mis alas exploten,
esto es especial
me provoca un paro emocional.

Sólo queda verla con ojos de ángel
Sólo queda quererla,
tan linda, tan frágil.

Nos vimos en un viaje,
Volamos a la par
en un respiro de ángeles.

Un vuelo de puros,
de elementales,
Un vuelo de estelas,
de estrellas
Un vuelo de ángel,
un vuelo con ella.

El viaje del respiro - Luis Sandoval

Hoy siento mi alma
un poco lejana.
Sigo viajando
en el viaje del respiro.

Me entumezco en paz
blanca de nubes,
Suave,
como la yema
de los dedos de Buda.

Comienzo a volar rápidamente,
despegando mis pies
del suelo rocoso.

Ahora estoy en el cielo
escuchando cantos
cerca del hielo
y por los fríos pastos

Sin darme cuenta
doy paso a mi maldad,
sin quererlo abro
la cerrada lata de la fealdad

Ahora en el cruel invierno estoy,
con un sádico
y blanco tridente voy.

Es un diente de la tierra,
un colmillo blanco,
se llama simple estalactita.

Ella tirita arriba
mientras yo en en el techo escucho,
la caída de unas cuantas

Eran dos aires,
uno oscuro y uno claro.
se hacían llamar figuras

Pero no soy tan malo,
yo también tenía figuras,
cuatro polos tajantes
naranjos de amanecer.

Un dia, dos ojos rojos
salieron de la cueva al atardecer,
cuando de un pozo
una gota comenzó en la orilla
y terminó al crecer.

Tú,
brillo de frías olas de alegría.
Hazme saltar
más allá de la estratósfera
y gritar.

Quiero ver como los ciegos,
cantar sobre una estrella
de raza fugaz...

¡Y me subí a ella!
sonreí como un bebé
a los dos meses.
Mis lágrimas volaron como peces,
mientras miraba la manta de luz
de una estrellada noche antigua.

Vi mi vida en un segundo
con tanta magia atemporal
Perdí la vista,
ante tal burbuja bruja,
Desperté en el hielo,
tapado de dudas blancas

Cosecha - Julio Barrenechea (Chileno)

Van los pescadores.
Van a cosechar.
Benditas las tierras
deshechas del mar.

Campos sin cultivo.
Campos de agua y sal.
¿Quién sembró los peces?
¿Quién sembró el coral?

Campos al cuidado
de la inmensidad.
Las flores de espuma,
¿quién las plantará?

Van los pescadores
y cantando van.
¿Serán sus canciones
las que sembrarán?

Cultivo una Rosa Blanca - José Martí

Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo,
Cardo ni ortiga cultivo
cultivo una rosa blanca.

La lupita

Yo tenía una chinita
que era de muy buena fama,
me hacía muy bien la cama
con la cabecera altita.
Se llamaba la lupita
pero un defecto tenía
ella tejía gorrito
y a veces me los ponía.
Unas veces en la noche
y otras veces en el día...

Machu Pichu - Mario Vargas LLosa

MACHU PICHU, la ciudad perdida de los incas, donde se refugiaron los últimos emperadores y donde sobrevivieron el imperio 40 años después de la llegada de los españoles.

Ciudadela secreta y misteriosa. Machu pichu, prodigio de arquitectura, de temeridad y estética. Por la majestad y la armonía de sus formas, por la impecable organización de sus terrazas, escaleras, edificios, patios, pasadizos que se hierguen en este nido de águilas rodeado de montañas entre las sierra y la selva como la mas extraordinaria hazaña constructiva del hombre prehispánico. El encuentro de estas ruinas y de Pablo Neruda fue providencial para la poesía.

Fue descubierta en 1911.
En 1943 cuando Neruda subió a este lugar el viaje desde el cuzco era largo y fatigoso y la vegetación se enroscaba todavía en estos andenes lo que debía acentuar el carácter mágico y religioso que tuvo siempre este lugar.

La leyenda dice que la primera exclamación del poeta Neruda al subir estas cumbres y enfrentarse al soberbio espectáculo de lo hecho por el hombre y la naturaleza habría sido;" "¡que sitio para un cordero asado!" En realidad, la experiencia lo removió profundamente tocó las fibras mas secretas de su personalidad y estimulo su imaginación y su verbo como pocas otras experiencias de su vida.
Muchos años después en sus memorias dejó consignado el formidable impacto:

"Me sentí infinitamente pequeño en el centro de aquel ombligo de piedra, ombligo de un mundo deshabitado, orgulloso y eminente al que de algún modo yo pertenecía, sentí que mis propias manos habían trabajado allí en alguna etapa lejana cavando surcos alisando peñascos, me sentí chileno, peruano, americano.
Había encontrado en aquellas alturas difíciles, entre aquellas ruinas gloriosas y dispersas una profesión de fe para la continuación de mi canto"

¿qué es la poesía?

La poesía es tan deliciosa como un chocolate fundido. Se invierten roles, personajes y significados. Los sentidos se mueven hacia los polos más incomprensibles e ilógicos. Pero por supuesto que también hacia los simples.

Es una mezcla de ideas, estructurada o bien libre. Es arte, una pieza de tango roída por la mente y buena parte del hemisferio derecho.

Es una forma de transmitir la profundidad en múltiples sentidos retóricos, imaginativos. Es un nudo artesanal que no se sabe quién lo desatará. Es, nada más. Es como aire que está desde antes y cada vez se transforma. Es como un gato que se mueve de forma cósmica. Seduce hasta a las personas más frías y salvajes. Es una buena forma de sonreír, con un toque de letras y sentidos atractivos.

Es infinita, porque hay un fin y un nuevo comienzo siempre. No termina, porque no ha muerto y porque mientras exista el cese de algo, habrá un inicio. Pereceremos y no existira ya nada para el creador, pero sí para el lector.

El sin tiempo y la vida es el aire del poeta.

La poesía, así como el corazón, es emocional. Y la emoción, sólo se enamora de la emoción. Pero también en la poesía es imprescindible el pensamiento,  la pierna que nos sirve para caminar. Es el medio significante para conectarnos con el siguiente paso. De otra forma, no tendríamos la suerte de crear.