La lupita

Yo tenía una chinita
que era de muy buena fama,
me hacía muy bien la cama
con la cabecera altita.
Se llamaba la lupita
pero un defecto tenía
ella tejía gorrito
y a veces me los ponía.
Unas veces en la noche
y otras veces en el día...

Machu Pichu - Mario Vargas LLosa

MACHU PICHU, la ciudad perdida de los incas, donde se refugiaron los últimos emperadores y donde sobrevivieron el imperio 40 años después de la llegada de los españoles.

Ciudadela secreta y misteriosa. Machu pichu, prodigio de arquitectura, de temeridad y estética. Por la majestad y la armonía de sus formas, por la impecable organización de sus terrazas, escaleras, edificios, patios, pasadizos que se hierguen en este nido de águilas rodeado de montañas entre las sierra y la selva como la mas extraordinaria hazaña constructiva del hombre prehispánico. El encuentro de estas ruinas y de Pablo Neruda fue providencial para la poesía.

Fue descubierta en 1911.
En 1943 cuando Neruda subió a este lugar el viaje desde el cuzco era largo y fatigoso y la vegetación se enroscaba todavía en estos andenes lo que debía acentuar el carácter mágico y religioso que tuvo siempre este lugar.

La leyenda dice que la primera exclamación del poeta Neruda al subir estas cumbres y enfrentarse al soberbio espectáculo de lo hecho por el hombre y la naturaleza habría sido;" "¡que sitio para un cordero asado!" En realidad, la experiencia lo removió profundamente tocó las fibras mas secretas de su personalidad y estimulo su imaginación y su verbo como pocas otras experiencias de su vida.
Muchos años después en sus memorias dejó consignado el formidable impacto:

"Me sentí infinitamente pequeño en el centro de aquel ombligo de piedra, ombligo de un mundo deshabitado, orgulloso y eminente al que de algún modo yo pertenecía, sentí que mis propias manos habían trabajado allí en alguna etapa lejana cavando surcos alisando peñascos, me sentí chileno, peruano, americano.
Había encontrado en aquellas alturas difíciles, entre aquellas ruinas gloriosas y dispersas una profesión de fe para la continuación de mi canto"

¿qué es la poesía?

La poesía es tan deliciosa como un chocolate fundido. Se invierten roles, personajes y significados. Los sentidos se mueven hacia los polos más incomprensibles e ilógicos. Pero por supuesto que también hacia los simples.

Es una mezcla de ideas, estructurada o bien libre. Es arte, una pieza de tango roída por la mente y buena parte del hemisferio derecho.

Es una forma de transmitir la profundidad en múltiples sentidos retóricos, imaginativos. Es un nudo artesanal que no se sabe quién lo desatará. Es, nada más. Es como aire que está desde antes y cada vez se transforma. Es como un gato que se mueve de forma cósmica. Seduce hasta a las personas más frías y salvajes. Es una buena forma de sonreír, con un toque de letras y sentidos atractivos.

Es infinita, porque hay un fin y un nuevo comienzo siempre. No termina, porque no ha muerto y porque mientras exista el cese de algo, habrá un inicio. Pereceremos y no existira ya nada para el creador, pero sí para el lector.

El sin tiempo y la vida es el aire del poeta.

La poesía, así como el corazón, es emocional. Y la emoción, sólo se enamora de la emoción. Pero también en la poesía es imprescindible el pensamiento,  la pierna que nos sirve para caminar. Es el medio significante para conectarnos con el siguiente paso. De otra forma, no tendríamos la suerte de crear.

Canto 5; "Volátil ave, sonoro mosquito"

Iba caminando, con las manos un poco arqueadas, como sosteniendo pequeñas pelotas, pero en realidad no tenía absolutamente nada. Sentía un leve hormigueo en mis manos, y también las sentía calientes, un poco raras, pero eran mis manos. Con estas dos herramientas de creatividad hacía volar mi mente, construía movimientos de papel, creaba ciclos de impresión, en fin eran mis manos y yo las controlaba. Las usaba para impresionar y para acariciar, para defender o para obrar, tenía manos, tenía años en mí haciendo cosas con ellas, tenían experiencia, tenía, tuve y tengo estas cubiertas del azul de inspiración, mojadas con el agua de la pureza, y con la pureza del fluido. Un poco empapadas de paz, un poco llenas de ideas y cosas por hacer, un tanto más de calor proveniente de la energía divina y bastante más, de sangre y oxígeno corriendo a través de mis venas.
Con estos útiles implementos, creo sentimientos y formo sonrisas, con manos de piedra o con manos de tela, toco corazones y abro puertas con la música, así como hasta las más rústicas aves hablan y penetran en el cerebro. Estas que tengo acá, son las que uso para expresarme, estas de aquí son las que se esconden en bolsillos, esta y aquella son las mías, tú y tú también. Con la siniestra escribo y con la siniestra tomo la sopa, a diestras golpeo y dirijo el galopeo, pero con ambas hago galopas seguidas de negritas, con la siniestra resuelvo y con la diestra me rasco. Pero aún así cuando me rasco las dos manos me siguen picando, ¿Por qué me pican tanto? Estos mosquitos están un poco violentos parece, medios sádicos, pican y pican y destruyen, rompen árboles, los cortan por la mitad y los queman, yo me pregunto cuál es la razón. Ahora hay muchos mosquitos, hay mosquitos americanos, otros en los polos, unos al este otros al oeste, en fin todos son mosquitos. Unos vuelan y pican menos que otros, pican más rápido que otros, pican y pican ¡ay! De mí los mosquitos como pican, los picantes mosquitos. Vuelan y vuelan los mosquitos, aletean y aletean tras impedimentos, pero nadie escucha sus alas, debe ser por que ya rompieron hasta su alas, tan destructores que hasta se quiebran ellos mismos, toman y toman rumbos y rumbos, dejan y toman, pican y vuelan, pero ¡demonios que pican! Ahondan en el estiércol, como las hormigas en el alimento y como los hipopótamos en el lodo. Son pegotes y picantes, ordinarios, tan comunes que se salen de lo normal, se escapan del sentido común. Miren a su alrededor, fíjense, hay varios insectos, tantos que faltan dedos en la mano y en los pies para contarlos. Llegan a hacer tanto ruido que estresan al unísono con sus aleteos por doquier, se trasladan como hormigas pero parece que no son tan inteligentes ni fuertes como este animalito, son un poco inconscientes, a veces concientes, pero sólo a veces, cuando se dan cuenta que todo esta hecho y cuando el pan ya está cocinado. Simplemente mosquitos picantes y ordinarios que no pueden ni siquiera cocinar un huevo, porque todo lo arruinan, no piensan solo aletean y actúan, y como pican los picantes, como aletean los comunes insectos, como comen los comilones comensales a la espera del acto y el error. También hay unos mosquitos especiales, que son de otra raza, más bien de otro planeta porque no les gusta comer y no les agrada lo mas delicioso, pareciera que son entes de otra dimensión que no necesitan de comida y agua para vivir, al parecer son sólo microorganismos, no les agrada lo rico, y aletean al ver una rica comida, no le dan paso a la delicia y lloran y como pican y aletean. Podría describir varios tipos, varios insectos y hasta abejas, pero es cosa de escuchar el vuelo y el aleteo, que no son difíciles de captar, porque ¡cómo pican y aletean los mosquitos!

De esto me di cuenta hoy, cuando estaba sentado en mi sillón azul, de repente pasaron unos volando, los miré, tomé mi pluma y comencé a trazar líneas, hasta dibujarlos bien picantes y muy sonoros. Seguí sentado en mi sillón, escuchando a unos pajaritos que pasaron por fuera de mi hogar. Sonreí y me alegré, porque los sentí tan alegres, que me dieron esa bella sensación que cambia completamente rostros, mueve personas y atraviesa mares y distancias. Esa que hace hormiguear el corazón y que hace saltar a los más pesados, la que hace sonreír a niños huérfanos, desnutridos y pobres, esa que es la más pura y la más linda, la alegría.
Cuando pasaron las aves volando, a parte de alegrarme conseguí estar sereno y comencé a dibujar unos montes nevados y puntiagudos, unos picos naturales blancos como las nubes, un lago gigante coloreado de un turquesa muy bonito, y un verde esparcido por toda la hoja, tracé un conjunto de curvas y garabatos hasta que forme este precioso dibujo de mi tierra. Que más bonito que mi tierra, mi linda tierra en donde vivo, la única parte en donde nieva y hay un sol que te calienta la frente al mismo tiempo. Ojalá dibujara y escribiera tanto mosquitos como paisajes todos los días y todos los días lo leyeran todas las personas del mundo y lo entendieran, para que de una vez por todas los mosquitos no sean los que molestan, para que en un santiamén cambien los mosquitos, para que dejen de aletear violentamente como lo hacen día a día y vuelen como las aves. Esas aves que cantan de una manera única, esas bellas vidas que no tienen manos, pero tienen alas, y llegan más lejos que cualquier persona que use las dos manos. Así mismo un día todos volemos en la misma sintonía y en la misma vibración, así de lindo como lo hacen las aves, así de rápido y fluidamente como planean los gorriones, así de fugaces como las estrellas que se encuentran en el universo, así de universales como todos podemos ser y como todos podemos volar. Con una mano, o con la otra, con una pierna o sin ninguna, teniendo conciencia y teniendo amor, porque no hace falta ni una mano ni un dedo, para usar nuestras alas y volar junto a los gorriones, loicas, zorzales entre otros seres de la naturaleza, dignos de respirar y volar todos al mismo tiempo. No hay impedimento alguno, ni motivo, para flaquear y sonreír ante los problemas y vaivenes de la vida, no hay nadie que no pueda emprender vuelo sonriendo, no hay ave que no pueda volar mientras tenga sus bellas alas.

“Vuelo pintado de gris, camino trazado como una directriz”

Estaba tirado sintiendo hormigueos, despierto y relajado. Comencé a soñar, llegué a una estructura grande, religiosa, bastante lujosa e impresionante. Era un palacio en donde se encontraba un conocido personaje, de repente aparecía al lado mío, rato después aparecía un caballo frente a mí y se sentaba en su cola, haciéndome saber el poder que había dentro de estas cuatro grandes paredes. Otras veces miraba el techo y encontraba lámparas totalmente lujosas y nunca antes vistas por mis retinas, otras veces sentía inseguridad, incertidumbre de qué era lo que estaba experimentando en ese momento.

Fuese como fuese esta bizarra experiencia me fue impactante, noté estímulos de gran calibre en el momento, sensaciones profundas acerca del origen de lo que estaba pasando. Le pregunté qué era lo que pasaba a este caballero de pelo largo (medio barbudo), y no se cómo lo hizo, pero me mostró unas imágenes en mi cabeza, como si su lenguaje fuera un correr rápido de imágenes mentales y de infinidades de letras, frases, y libros.

Vi unas cuantas letras, y palabras pero no tenían concordancia alguna, eran sólo conceptos sin muletillas que den sentido, algo se entendía pero era un lenguaje un poco raro. Entonces me dije; son palabras sin sentido, no les tomo importancia y no influyen en mi, las vi porque son parte de algo que no está en mis esquemas y no las comprendo, o simplemente son espejismos de algunos pensamientos cotidianos que ahondan en mi mente. Al otro día, me desperté impresionado del sueño impactante que tuve la noche anterior, pero aun así me levante rápido, cuando abrí los ojos cambió mi pensamiento, me desplacé por mi ciudad rapidísimo y disfrute del vivir nuevamente.

Era un día húmedo, como la lluvia cayendo en una casa hogareña brindadora de unos cuantos mates y calor. Día gris, pero día aprovechable como todos, día gris y día bello. Lo aproveché, pasé sobre el agua color café chaleco de lana y me embarré, pero lo hice por tratar de encontrar a un animal tan bello como una estrella. Era un perro color beige, tenía una cola larga y grande, bastante loca. Era una perra que aterra de su locura. Por lo mismo me causaba mucha simpatía, hacía que la viera y sonriera de forma instantánea. Lamentablemente se perdió y ahora no está, se siente el vacío de las impresiones y sensaciones que dejó.

Crudamente, ahora conozco y sé que cuando uno no tiene a la mano las cosas, animales, personas o ciertos elementos los añora mucho más. Es como si repentinamente aprendieras a querer y a apreciar lo que tuviste, a valorarlo y amarlo con tal sentimiento que nunca antes se podría haber imaginado.

Es entonces cuando empiezas a valorar cada momento de tu vida, ante pérdidas repentinas que tocan y provocan tu emoción, moviendo tu mente a diferentes pensamientos e ideas y trasladando el corazón hacia los recuerdos y crudas memorias. Hasta te pones en situaciones en las que estabas al lado de él o ella, escuchas esas conversaciones viejas, pero no son al cien por ciento reales, son recuerdos y huellas de lo que el mundo va dejando a través del tiempo.

Por otro lado, los acontecimientos vividos en la imaginación vuelan, tocan la puerta del sentimiento puro, y te tocan a ti también directamente en el cerebro. Toca que te toca a la puerta, dice la emoción en una canción. La ventana te susurra al oído que des unos pasos mirando hacia el cielo y avances unos cuantos más. Algunas veces se oyen estos susurros pero no se escuchan con el oído comprensivo, no se le prestan atención a los fonemas de dicha ventana, se recae en el mismo lugar, o simplemente retrocedes unos cuantos pasos.

En fin, la ventana y otras cosas me dicen que la clave es trazar el camino y abordarlo de manera feliz, positiva y optimista, escuchar a la ventana, o quizás también al tragaluz, o al tragaluz en la noche, sintiendo los sonidos más oscuros, tenebrosos y peligrosos rugidos de osos sonoros. Se escucha, se oye y se comprende, que los pasos se dan para atrás y para adelante prestando atención tanto al pasado como presente. Pero se siente que la ventana y otras llamadas ranas dicen; céntrate en el ahora, mira hacia atrás y extrae los buenos recuerdos, aprende de los malos y realiza pasos seguros rumbo hacia delante, ya que es fácil chocar hasta con un estante al instante.

¿Con quién tengo el gusto?

Hoy y ayer llovió fuerte, mi rabia hizo sacudir el mar. (Dijo Poseidón).
Comía nuez y reposaba mi trasero en una especie de cama grande. Leía a un vago, pero sagaz cantor. Más específicamente el siguiente fragmento; "se tocará la puerta de la impresión y la atención ¿quién responderá al frontis, el que quiere contestar o el que no lo quiere así?"
Escuche unos tacos muy fuertes sonando hacia mi puerta. Mi tía llega a mi casa. Tocan la puerta, ¿quién es?
-Minerva, dice entonada.
Relacioné tacos rápidos, y sonido agresivo hacia el superior de la puerta. Dije es ella. Por supuesto, abrí la puerta.
Escucho: ¡¡¡Hijo!!! ¡No sabes lo que sucedió!
-Pensé la hiedra se secó. ¿Con esta lluvia?
Me decía que este no era el momento ni la situación adecuada para decirme la noticia (luego de mirarme con nerviosismo patológico). Le dije no escondas nada.
Ella pronuncia: tu tío murió.
-No, no. ¡NO! No puede ser verdad, mi tío es como un arrayán. Esto es mentira, dije yo. No puede ser. (Luego de una mirada fría, apática más bien)
Caí al suelo de rodillas, como un caballero de piel rosada, ante el rey comunicador.
Momentos más tarde, la nieve hecha piedras voló hacia mis oídos y frente. Antes de que me dé cuenta de que todo era verdad, la dama desencarnada me abraza, ahí en la nieve gris. Sí, en el piso de mi hogar.
Mis lágrimas se adueñaban de su cabello bello como Helena, mientras me frotaba la espalda muy fuerte. Entendí que el tiempo no volvería atrás jamás.
Ahora sería en parte un dibujo, un vago recuerdo, el té con mi tío, lo más simple.
Anda a dormir mientras te preparo una hierba, me decía ella.
Le respondí: No quiero más hierbas, ni hiedras.
Yo pensaba cómo iba a poder dormir, cómo comería, cómo respiraría luego del rayo de Zeus. Cómo, además de estar atrapado en un corral. Con crudos caballos como rayos, y el feo Morfeo.
Me llegó al hueso, como esas puntadas dentro de ti, luego de un vaso refrescante con alfileres rojos. Tan filoso como un cuchillo, me punzó el corazón, ella. La vívida, muerta y real noticia infame.
No me di cuenta, y me quedé dormido encima de mi escritorio, con la cabeza encima de mi brazo derecho.
Al otro día, claro, cuando me desperté, tenía a un débil y doloroso amigo que sostenía mi cabeza. También el brazo dormidísimo. Dije esto no puede ser, por enésima vez.
Me comuniqué con él, al instante.
Cronos se aparece en dos movimientos, pasa el caballero tiempo.
Contesta la agonía, acompañada de la tristeza, cubierta de una piel dicen rosada.
¿Con quién tengo el gusto? ¿Con el placer?
-No, con el miedo, el dueño de tu sueño.

Mamá diles que sientan

Después de estar varios días postrado en mi lecho, puedo sentir mis piernas. ¡Qué alegría más grande!, puedo caminar. En un momento la ese de sonrisa voló por los aires, se hizo viento, y el viento se hizo brisa, tan alegre, tan alegre, que pude respirar perfectamente bien y muy tranquilo, hasta los nuevos días. Días nuevos, días bellos, días de sol y lluvia, lluvia alegre y atractiva, agua que llega al cuerpo y lo purifica, te empapa de alegría pura. Estoy aquí, ahora en un bosque verde, de múltiples árboles, y pocas rocas, en un bosque, en una arboleda de paz. ¿Lo han sentido? Pocas personas, creo yo. Yo podría decir que soy un afortunado, puedo disfrutar y más ahora. Nuevamente con el tacto de mis piernas, aprecio lo que es atravesar un bosque verde como una manzana, tengo la dicha y la alegría de poder decir que he respirado un rico aire, en medio de grupos de manzanas vírgenes, en bosques en donde sólo existe la paz y sabiduría del oxígeno. ¡Qué más bello que lo bello! ¡Qué más puro que el aire obsequiado por las plantas y los árboles de la madre tierra!

Madre tierra, tantas sonrisas que das a infinidades de personas, y madre humana, tantos hijos que brindas, pero tanta destrucción que ejecutan ellos. Madre OH bella madre, ¿madre del conflicto?

Eres muy pura y bella OH bella madre, pero por ti es que ocurre todo, por tus frutos, y tu herencia, los más desdichados sufren y los más afortunados disfrutan de ti así como de la vida, ¡OH madre del conflicto!

OH madre, tienes hijos negros, también blancos y amarillos, verdes con hojas también, grises y duros, blancos y transparentes también. En fin, varía la música, los besos, el amor y el odio, las miradas, el dinero, la belleza, el agua, ¡todo! Todo está en constante cambio, entonces, si se fluctúa tanto ¡dime el porqué de cambios tan bruscos!, ¿son adoptados tus hijos? ¿Hay sólo un descendiente?
Si fuera así no dependería del género, sino de la fuerza del cambio, el instinto de lo distinto versus lo igual, y el grado de diferencia que ocurre entre estos, y entre ciertos momentos, ambientes, sentimientos, sensaciones, objetos, cosas vagas, ¡pero elementales!

Un día una niña llora, porque no tiene a su madre cerca, porque está en medio de un terremoto, tiene hambre, frío, pena, y no es capaz de moverse por sí sola en medio de un desastre ¿Qué hace? Cambia para estar bien, como estaba antes ¿Y si nunca estuvo bien? Entonces hay un motivo detrás, una causa antes del efecto, un huevo antes que una gallina, ¿o una gallina antes que el huevo? Efecto ante motivo, problema después de solución ¿o solución para tener más problemas solucionables?
Billones de dudas puedo plantear, como también lo hizo Buda, pero esto queda en merced de cada mentor y cada ente pensante, que le dará un sentido y una forma, una estructura compuesta por partes, una idea que formará un concepto, y en futuro una palabra hecha papel.
Sí, yo, Loica sigo filosofando, así como las madres siguen procreando, así como la madre tierra sigue creciendo y creciendo, así como la madre del conflicto, provoca incendios, derrumbes, muertes y hambrunas, así como todo cambia y fluctúa. Como todo mirado desde un cierto lado, causa una vaga impresión. Como desde arriba es a abajo o izquierda como es a derecha, como se puede formar algo grande y estruendoso, algo atendible e importante, como también algo realmente preocupante y sin cesar.
Por favor madre del conflicto detén tus fuerzas, OH madre tierra vence y sana mentes, terremotos, desastres y haz nacer nuevas manzanas verdes para un nuevo oxígeno, madre humana danos buenos hijos, que los que están son faltos del verbo sentir y faltos de sentido común, hazlos sentir por favor, diles que cambien.